Mini conto #2

Ela tinha o hábito ruim de querer ir para a cama no primeiro encontro. É que gostava de ser impudica, não tinha vergonha. Mas após ter saído com um colega de trabalho de sua mãe e ficado mal falada na clínica da família, Cecília foi orientada a participar de grupos de ajuda psicológica. Foi lá que aprendeu a ser neurótica. Depois de tantos e tantos novos colegas alucinados e cheios de tiques e toques, enlouqueceu também. Sua neurose virou cores, tinha cores para todos os encontros. O primeiro deveria ser sempre  essencialmente um vestido preto, não muito curto. Cada cômodo de sua casa fora reformado e repintado com uma cor diferente, amestrada com seus estudos de penetração de emoções. O problema do sexo também fora resolvido, descobriu - e ficou abismada com a quantidade de vezes que foi capaz de burlar essa regra - que só conseguia transar com as unhas pintadas de vermelho. Era assim que era percebia com mais nitidez a avidez de seus movimentos devassos na cama, nos arranhões nas costas que sempre gostaram de observar. Com vermelhos nas mãos ela se tornava uma mulher mais dotada, mais... Mulher. Então, finalmente, Cecília teve paz. Trocara o hábito ruim por vários outros bons, os adequados e aceitos perante o que pode ser julgado como mulher correta. Todos ficaram felizes; menos o seu futuro marido, que tinha que esperar meia hora antes do sexo imprevisto, enquanto Cecília ficava lá formosa pintando suas unhetes e ele ficava lá implorando para o tesão não acabar.

Mini conto #1

Sim, Manoel tem lá suas particularidades. Raquítico e anêmico daquele jeito, só poderia ser mesmo meio vulnerável. Mas o que poucos sabiam - e o que Manoel também não fazia muita questão de enfatizar - era o gosto curioso que tinha. Gostava de mulheres fartas, mas não apenas gorduchinhas, ele gostava era de dobras adiposas e voluptuosas. Seios abastados e mamilos robustos, grandes. Gostava de tons rosados entre as pernas pesadas. Detestava as magricelas fanfarras e vivia sua vidinha como se elas não existissem. Certo dia estava nosso amigo sentado atrás do computador, datilografando papeladas como sempre fazia no trabalho infernal daquela firma, quando entra a nova secretária. Olívia. Os olhos de Manoel faiscaram acompanhando as suas curvas apertadas dentro daquele mimoso vestido floral que vestia. Duas semanas trabalhando lá e ele precisava chama-la para sair. O que não se nota é que mulheres volumosas são complexadas e, se o pedido não for feito com cautela, elas podem se sentirem ofendidas e seus planos de tentar convencê-las de que realmente está interessado nelas vai por água abaixo. Nada que fosse um problema para Manoel, o xaveco estava no papo. Saíram, jantaram e se deram muito bem todas as vezes. E foi assim, um início de namoro calmo que  transformou a voracidade das mãozinhas de Manoel ainda maior. Foram para seu apartamento, ela tinha muitos gatos, era solitária, extremamente nerd. Porém bela. Ah, aquele sorriso de Olívia... Manoel adorava. Ela aromava baunilha. Queria o aroma por todo seu corpo, ali mesmo na cama dela. Aqueles lençóis também floridos. Beijos, toques, apertos. Dobras. Excitação. Muita excitação, já não dava mais para guarda-la no agora acanho jeans. Depois de uma longa noite de amor, Olivia descansou exausta no peito de Manoel. Com o sorriso que ele venerava estampando a satisfação da sua carne. Quando acordou, teve um espanto, encontrou Manoel embaixo de si, de olhos abertos e com igual sorriso, morto. Morrera asfixiado com o peso, coitado. Mas morreu feliz, com a cara achoutada entre as coisas de que mais gostava: Mulheres rechonchas!

Mariana

Houve um dia que sequer palavra foi pronunciada daquela boquinha rechonchuda conservada no rosto miúdo de Mariana. Ela queria ir até seu extremo, rasgar as vestes como se rasgasse junto as éticas impostas uma a uma durante sua curta e imaculada vida. Queria extravasar, ir além das cores robustas, romenas, escuras e nada religiosas pintadas nas paredes do seu apartamento. Era assim que ela se via, um cálice frágil por fora e escuridões infernais por dentro. Ela ia se rasgando, mutilando e não sabia, era lento e não doía, um novelo sendo aos poucos ornados como orbes na galáxia. Porque na boca dos outros, Mariana era um ternura, estudiosa, atenta, nunca faltara compromissos, nunca traiu seus namorados. Uma graça de menina. O diacho! Estava farta disso. Na faculdade de Artes não aprendera porcaria alguma, esperava bimbadas pelos corredores, galanteadores a buscando em casa com carros embromados e professores modestos, geniais, elaborando mil e uma teses artísticas sobre as pinturas góticas nas quais Mariana se inspirava. Eram nelas onde eram influídas as ganâncias, as impurezas mais secretas dela. Pinturas incríveis, ornamentadas, com cores impactantes e sofrimento óbvio. O sofrimento que ela nunca havia realmente sentido, mas ele estava ali engasgado na garganta, amargurando seu ser por dentro. Definhando delicadamente cada cateter que compunha as odes fúlgidas transpassadas no seu olhar amarelo esverdeado. Nada de espera de uma garotinha de um metro e sessenta, vinda de cidade pequena e ainda mais fazendo artes... Ninguém mais enxerga os artistas como outrora foram célebres, rebeldes revolucionários possuídos por bestas destruidoras da sociedade. Ah, saudade do que nunca vivi, pensava. Agora os artistas encubados e seguindo o fluxo dos catedráticos. E Mariana ia assim navegante nos seus dias, engolindo os sapos e drinks como se fossem feitos de álcool de cozinha e gasolina. Ia dando um quê medíocre a tudo que esbarrava.  E foi assim que calou-se. Aos poucos foi se isolando, perdendo amigos, perdendo apetite. Entrou no seu mundo e nele só queria saber de desenhar, esculturar, escrever, pintar, escutar, compor! Tinha curiosidade constante pela alma alheia, mas não adentrava uma sequer. Observada, absorvia do olhar e ia lá arquitetar colores mirabolantes no papel carbono. Seus verdadeiros colegas tornaram-se os velhos garçons conhecidos de bares e botecos perdidos. Depois da faculdade se mudou para um lugar sujo, mas aquela imundície tornava-se palco de poesia sórdida à noite, onde ela gritava fervorosamente ecoando com as estrelas iluminadas chamejantes e vibrando as cordas roucas de sua vocal. Usava roupas divertidas Almodovarianas, gozando na cara das pessoas com suas risadinhas sacanas.

 Estava sozinha, e nunca esteve tão bem acompanhada.