Minha dor é tão real quanto este quarto. Minha dor pertence à realidade tanto quanto minha própria carne. Eu não existo sem ela, minha dor legitima minha existência. Dói, dói na garganta, toco a minha tranqueia e encosto onde minha dor começa, como se houvesse engolindo agulhas e elas parassem ali, horizontalmente, furando milímetros de cartilagem. Minha garganta rasgada é nascente de um choro que às vezes não sobe, dói quando não choro, me engasgo em minhas próprias lágrimas quase durante todo o dia por vergonha de demonstrar minha dor, mas a carrego comigo o tempo inteiro. Dói minha garganta. Dói meu peito, dói a dor do fundo dos oceano, comprimindo meus pulmões, arrebentando meus ventrículos e átrios peito a fora. Perco a respiração e me desespero, agonizante pela dor de um coração mutilado e o impedimento de respirar, não há espaço para o oxigênio dentro de mim, sinto a carne de meu peito unir-se a carne de minhas costas. Dói. Dói a boca de meu estômago, numa acidez que borbulha. Dói tudo dentro de mim. 

Ao me invadir essa dor, todas as outras dores que vivenciei em meus caminhos tornam-se um sonho distante, transparentes. Tornei-me escrava dela, de forma que todas as manhãs, quando aspiro o ar então acordada, este é o primeiro pensamento que me ocorre. Trago cicatrizes desta dor e eu não sei o que é existir além disso.

Há uma inquietação em meus lábios

pois não suporto o silêncio de nossas conversas

e as pequenas entonações dos intervalos de respostas

que tortuosos me levam a acreditar que secretamente me repudias

e ao meu lado somente caminha parte de ti

e as tuas outras frações vagam longe

sem pretensões de conhecer

o meu amor.