O que fazer agora que meu silêncio se tornou meu grito?

Quero colocar-me entre tu e o infinito
tu e a minha sede de debruçarmo-nos
em deleite ao lermos meus poemas
que contam histórias inexistentes
Me deixa provar tua boca,
para não estar sempre no desejo
de concretizá-la além imaginação.
Contigo  desonrei meu verdadeiro ímpeto
mas hei de aproveitar essa fuga!
E este é apenas mais um surto sóbrio
onde fico a obervar tentada,
aprisionada na vontade
ao confrontar teus olhos
que me contemplam de forma rasgante
E eu te toco... quase te beijo
quase
talvez
mas não.

O Interlúdio

Olhou para o relógio,
são quatrocentas possibilidades
e reduzindo à realidade,
sobraram-se cinco.
Capacidade totalmente metafórica
de fugir de si.
Por isso escreve em versos,
o que deveria ser dito em prosa!
Pega o casaco, desde já
anda a sós com a amarga
transição de pensamentos
masoquistas.
Conquista a rua, vazia
e olha, até chove
então sofre! mas não há lágrimas.
E em algum universo distante dali
se encontra "um maço de cigarros, por favor".

Passou, repassou, perpassou-se
Implorou lá dentro, até chove
Então sofre.

Fogem, fogem as lágrimas
Letras, rimas, versos e prosas
Sofre! Não há lágrimas
Nunca há lágrimas
Há de cantar por fúria
Desta maré rasa
Que arrasa
Em subterfúgios fáceis
De palavras

E vê, é o quarto cigarro
E o céu ainda a pede:
Vai, menina! Sofre! Mas há tanto tempo
Se conhece – como ninguém conhecerá
E sabe – não haverão lágrimas
Nem dor, nem rancor
Só esse seu irremediável pudor
De deliberar o caos
Dessa sina
Liberdade.

Fosco

Não estava no auge dos meus dezoito anos, mas nestas primaveras eu já estava experimentando a terrível e amarga sensação de estar sozinha. E o pior, com medo. Dissimulada, apenas reclamava e jogava pragas à um deus que eu não ousava acreditar. Tudo porque a vida em sua infinita crueldade teimava em me zombar com os mais belos dias chuvosos, frios, regados de dores que carrego desde o parto por ter nascido prematuramente desesperada pelo amor. Sim, procurava-o em todos os infinitos cantos. Cantos e poesias trêmulas escritas nas paredes descascadas do quarto escuro dos meus sonhos lúcidos. Eu estava sozinha. Definhando e lutando para andar contra pequenas brisas que se faziam tempestades, enquanto tudo permanecia me dizendo que respirar era uma escolha, a qualquer hora eu poderia simplesmente fingir, vestir-me de vegetal ambulante, frenético, autônomo. Seria eu uma terrível masoquista, apaixonada pelo sofrimento que meu próprio consciente criava? Perguntava e jamais com respostas, escrevia. Chorava por dentro... não haviam lágrimas para acalento. Não, havia um enorme, tenebroso, fétido e sem escrúpulos buraco dentro do meu peito palpitante. Exacerbado de loucura, fantasia e amor pelas coisas frívolas, bobas e de pouca duração. Como minhas paixões. Depositei minhas forças, minha doçura, amor e esperança de encontrar nelas o que incessantemente faltava em mim. Esse brilho que com o tempo transformava-se apenas em uma gota densa e vermelha de sangue que ninguém mais reconheceria se não adentrasse meus ocultos sentimentos, insensíveis pensamentos e descobrisse um pouco mais de mim...