O poeta XIII

Eu sei de muita coisa, mas,

Meu bem, não sei de tudo

Vivi muitas histórias, mas

Foram tantas, que são poucas.

Sei de gostos de diversas bocas,

Camas foram poucas, mas

De tantos amores e paixões

Fiz-me louca.

Ah, se eu parar pra contar

Tantas ruas, segredos e memórias,

Se for pra remorar cada santo dia,

A noção do tempo me perde, silencia.

E digo-te de passagem,

A minha sublime verdade,

Que foram sim, muitas idas e vindas,

Para meus poucos anos de bebida,

Poucos anos em mãos, muito cansaço da vida. 

Digo-te afobada,

Digo-te em unissono,

Digo-te que te amo.

E que por saber de tantas bocas e perfumes,

Por ter contado estrelas acreditanto em promessas,

Sei que é em ti meu caminho certo,

É você, poeta, quem quero.

Bala perdida

E não há mais tempo para ir embora,

Pois que se fechem as batentes,

E que voem os pássaros,

Antes que a alma pereça.

Antes que a dor esmague,

E que a memória se apague,

Não por acaso, por querer.

Alguém matou meu amor,

E engoliu a língua pois vira as visões

Do mundo caótico e descordernado,

Do paradoxo de duas faces de mesmo lado.

E antes que meu mundo desapareça,

Que venham os últimos raios de sol,

E que a areia asse minha carne,

Que o sal do mar me purifique de mim.

Fora bala perdida,

Fala afogada,

Foi suspiro antes do tempo,

Fora a quebra do silêncio.

Fúria

Abrupto, era a confissão do farol

O farol da ilha que não existia,

Inabalável do oráculo que me acenava

Com gosto podre do sanduíche

- de mostarda esquecido no refrigerador.

Avistando a ilha de sete lados verticais,

E a fúria constante das ondas

Segredando em sussurros

Vá; pois mente

Fique; perdeste

Deixe-me na maré levar

Toda saudade e emoção esdrúxula de papel antiquado

Algo está errado.

Vi crianças andar em trilhos com a felicidade da infância que não tive

Quebrei meus dentes mascando meu ódio,

E o cheiro podre do lixo lavando-me a alma,

Agasalhei-me em solidão - Ela volta.

É o fado - Ela volta

O verde, o âmago, o alto, o Luria, aceite!

Não existe beleza nestas praias,

O vento arrasta toda areia limpa,

Fica e permanece o decadente e a dor do inconcepto

Eu reclamo de boca cheia.

E as lágrimas não me anseiam mais,

A poesia de amargura nesses mil olhos famintos,

Que me devoram sem gosto de triunfo,

E contam histórias com o silêncio do íntimo

Cai, agarra,

Cala.